DEI DE CARA

Não saia de casa sem ele.

Wed, 22 May 2013 12:43:00 -0300

"Quem ama, quer estar junto. A dois, justamente pela força da conexão que ainda existe, mesmo em dias..."

Wed, 22 May 2013 11:59:40 -0300

“Quem ama, quer estar junto. A dois, justamente pela força da conexão que ainda existe, mesmo em dias em que o sinal anda fraco e a gente acaba por não captar tão bem a sintonia… Quem ama, aprende. Ensina a si mesmo a respirar profundamente antes de descarrilhar emoções adversas, a contar até um milhão se for possível, a fazer da paciência uma aliada ao amor, porque só dessa maneira é possível funcionar em dupla. Quem ama pensa em futuro. E por pensar, diz… Escolhe conservar sonhos futuros e não deixa certezas ruírem aos poucos e daqui uns meses sobrem apenas ódio, nojo, indiferença. Quem ama se preocupa… Tenta andar na linha para que brigas eternas não se repitam e gerem apenas choradeira e rancor. Quem ama, sofre. Machuca ter e não estar bem… Quem ama se desespera. Sai um pouco de si porque a simples ideia de perder alguém que na prática não nos pertence mais é exasperador.”

- Por Camila Paier, que sabe que amar machuca, mas também cura.

Das lembranças mais vivas que tenho suas, esta é a mais...

Wed, 22 May 2013 11:23:00 -0300

Das lembranças mais vivas que tenho suas, esta é a mais recorrente.

O trânsito entra a consciência e a alteração dos sentidos.

Como se permanentemente houvesse necessidade de estar dormente para gozar sem culpas de cada encontro presente.

Para não ter que encarar todas os impedimentos. As transgressões.

Para não ter que se dar conta do proibido. O condenável.

Para não ter que assumir o novo. O vigente.

Os olhos só chapam quando não querem enxergar.

A realidade não aceita colírios.

Ela é o que é.

Contigo, encerrada em cinzas.

Eu, Rio. Eu rio. Rio, de janeiro a dezembro.

Wed, 22 May 2013 09:20:00 -0300

Eu, Rio.

Eu rio.

Rio, de janeiro a dezembro.

Poltrona Charles Eames: um convite ao descanso? Não, um convite...

Wed, 22 May 2013 08:11:00 -0300

Poltrona Charles Eames: um convite ao descanso?

Não, um convite a leitura.

Posso dar uma sugestão?

CLIQUE (do original The Click Moment), de Frans Johansson - como nascem as grandes ideias.

A resposta? Por absoluta aleatoriedade. Por mais que se planeje. Por mais que se queria “emprestar” um quê de racionalidade à ação, mesmo que resultado direto de uma reflexão post hoc.

O sucesso pode acontecer a qualquer momento. Fruto do acaso, que rege nossas vidas.

Pertubador? Não, científico.

Vale a leitura.

Rápida, curiosa, esclarecedora.

Editora Portfolio Penguin. 40 reais.

Os recursos, ao fim e ao cabo, continuam humanos.

Wed, 22 May 2013 07:59:00 -0300

Se está se submetendo ao curso interno de uma empresa tendo em vista uma futura contratação, você não é um estagiário, mas um “trainee”. Deve haver alguma diferença. Talvez os “trainees”, depois de aprovados, ganhem mais que os estagiários.

Claro que, se você for um “jovem com grande potencial de desenvolvimento”, poderá pular a condição de “trainee” e ir direto para um processo de “mentoring”. Segundo leio, “mentoring” significa “ajudar o talento a desenvolver habilidades que serão decisivas na vida profissional, a entender os valores da empresa e a aprimorar seu relacionamento com a cúpula da organização”.

E se já não for tão jovem e estiver apenas vivendo uma crise profissional? Digamos, você odeia seu emprego, despreza o chefe e quer sumir dali, mas não vê nenhuma perspectiva, nem o mercado o está disputando a dentadas. Nesse caso, só o “coaching” o salvará. E o que é “coaching”? Também segundo leio, “é um acordo entre o coach’ (o profissional) e o coachee’ para atingir um objetivo desejado pelo cliente”. Ou seja, aquilo que, até outro dia, se chamava orientação profissional.

Quem sabe a empresa dos seus sonhos é uma de “factoring”? “Factoring’”, idem, “é uma atividade que consiste na prestação de serviços de apoio às pequenas e médias empresas, conjugada com a compra de direitos creditórios originados de vendas mercantis realizadas por sua clientela”. Uma empresa de “factoring”, já se vê, não pode se limitar a “trainees”. Precisa de “mentoring” e “coaching”.

E vá por mim: conta ponto junto aos chefes você ser um “foodie” —um aficionado de grandes pratos em grandes restaurantes. Mas importante mesmo, no mundo corporativo, é saber o que é “trainee”, “mentoring”, “coaching”, “factoring” e “foodie”, e usar essas palavras sem ficar vermelho ou rir.

Por Ruy Castro, para a Folha de São Paulo, em VOCÊ É UM FOODIE?

Super likes.

Tue, 21 May 2013 12:31:00 -0300

Sinto que sou um homem de princípios.

Tue, 21 May 2013 11:56:11 -0300

Mas que ele está com uma cara suspeita, está! Vou ligar para...

Tue, 21 May 2013 09:08:00 -0300

Mas que ele está com uma cara suspeita, está!

Vou ligar para esse numéro e buscar referências.

Vai que…

Eu sempre volto. Agradecido por ter você como...

Mon, 20 May 2013 22:51:43 -0300

Eu sempre volto.

Agradecido por ter você como companhia.

Obrigado.

Mesmo.

Para relações assim, haja energia!

Mon, 20 May 2013 22:36:02 -0300

Para relações assim, haja energia!

Qualquer fragmento da Marilyn é um todo.

Mon, 20 May 2013 22:09:50 -0300

(Foto tirada no metrô de Nova Iorque. Quem a flagra é Ed Feingersh. Parece capturar uma surpresa. Seu rosto se pronuncia. O olhar, buscando algo. Será que o trem havia se anunciado na linha? Talvez. Mas ela sabia da presença do fotógrafo. Um típico jogo celeb-paparazzi, já naquela época. Ed fez esta e mais outra dezena de fotos da Marilyn circulando pela cidade. O ano, 1955 - sem saber que só lhe restariam mais sete).

- Juro por Deus!

Mon, 20 May 2013 21:40:00 -0300

- Juro por Deus!

Não é fascinante ver de perto uma coisa idiota?

Mon, 20 May 2013 21:27:06 -0300

Capa e contracapa antológicas para o livro Notas de um Velho Safado (título brasileiro).

Mon, 20 May 2013 21:05:00 -0300

Acho um saco penetrar nos textos do Charles Bukowski. Mas não vacilaria em carregar para casa esta edição de seu livro, pelo simples prazer de entreter meus convidados todas as vezes em que se deparassem com a lombada da obra descansando na estante.

Seria um tal de abre e fecha livro deliciosamente frenético e divertido de se ver.

Ver. Ler, basta a capa.

Hummm. Faz sentido.

Mon, 20 May 2013 15:42:00 -0300

Hummm. Faz sentido.

E tem quem dê ouvidos.

Mon, 20 May 2013 09:48:33 -0300

Coisa fofa. Será que ela já sabe que se assoprar a florzinha...

Mon, 20 May 2013 09:13:00 -0300

Coisa fofa.

Será que ela já sabe que se assoprar a florzinha dente-de-leão um monte de flocos vagará pelo ar?

Queria só ver sua outra carinha…

Então está na hora de ir dormir.

Mon, 20 May 2013 07:32:00 -0300

Então está na hora de ir dormir.

Não estou nem aí. Mas estou.

Sun, 19 May 2013 14:45:00 -0300

Estou trabalhando e o telefone toca. Minha esposa me conta que nossa filha entrou em trabalho de parto. (Eu, assim como meus pais e o resto das pessoas, casei e tive minha filha por falta de coisa melhor para fazer. Não que eu não tenha procurado. Mas, é que não existe nada melhor para fazer mesmo. A vida é simplesmente chata, por mais coisa que você invente. Drogas, filmes, livros, palavras cruzadas, casamento, família. Mesmo assim, o tempo sobra. Só um imbecil pra dizer que a vida é curta. “Carpe diem” é papinho de poeta tuberculoso e de malandro no Carnaval. Vida curta só têm aqueles que morrem no parto. “Curta” não é a melhor palavra. Melhor é “ideal”. Pois é isso o que eles têm: uma vida ideal. Só ficam com a parte boa, boiando no líquido amniótico, um caldo nutritivo e quentinho. Depois, morrem, e nem devem perceber.)

Recolho as minhas coisas em questão de segundos e entro no carro. Tomara que seja um parto problemático, cheio de complicações, e que eu falte no trabalho pelo resto da semana. Vou adorar ficar andando de um lado para o outro no hospital, pegando refrigerantes e salgadinhos naquelas máquinas automáticas, comendo porcarias, sem me preocupar com hora do almoço, hora do jantar. Ao meu redor, pessoas chorando.

Adoro ver as pessoas chorando. Talvez porque eu nunca chore. Se chorei bebê, pouco importa. Sei que, desde que me lembro, jamais verti uma lágrima de emoção. Então ver uma pessoa assim me fascina. A pessoa se debatendo, se torturando, sem compreender a razão, apenas sofrendo. Um estado pleno. Não há o que compreender.

Chego no hospital. Minha esposa olha para mim. Ela deve estar pensando se me abraça ou não. Sabe que não gosto de demonstrações públicas de afeto. Não por serem demonstrações públicas, mas pelo afeto. Não gosto de afeto. Não me afeto.

Salas de espera de hospital estão entre meus lugares favoritos no mundo. Junto com quartos de hotel. De quarto de hotel eu gosto porque não é a minha casa. E eu odeio a minha casa. Também porque entro em quartos de hotel raramente, apenas em viagens ou quando estou traindo a minha esposa. Faço isso raramente porque sai muito caro. Viajar e trair.

Na TV, alguma novela qualquer. Reprise. Mas, meus pensamentos são bem mais melodramáticos. Fantasio com a hipotética decisão: “Só poderemos salvar um dos dois. Quem vocês preferem: o filho ou a mãe?”. Uma pena nunca terem feito essa pergunta para mim. Eu sempre escolheria o filho. A mãe poderia engravidar de novo e superar o trauma. O filho, não: seria sempre o culpado da morte de sua mãe. Um assassino.

Caminho perigoso esse que estou tomando. Falar tantas barbaridades, destruir sem construir. Não quero, com isso, perder sua simpatia, ó, leitor. Por isso, vou aqui dizer um fato positivo sobre mim: sou doador de órgãos.

Sim! Quero doar tudo: olhos, língua, orelhas, nariz, intestinos, rins, coração, mamilos, ossos, sangue, tudo. Tudo mesmo. Minha intenção é no velório ser apenas uma pele murcha, vazia e fétida, para as pessoas contemplarem.

Isso posto, permito-me voltar a meu breve e digressivo relato. Minha esposa vem em minha direção. Há apreensão em seu olhar, torço por más notícias.

— A Débora quer que você esteja lá durante o parto.

Quando nossa filha nasceu, minha mulher quis saber que nome eu gostaria de dar pra ela. Mas, fui indiferente. Dane-se o nome! (Aliás, não me apresentei: meu nome é Rocha. Orlando Rocha.) Ela perguntou se eu gostava de “Débora”. Uma das garotas mais cretinas do meu colégio se chamava Débora. Tinha fama de punheteira. Mais tarde, tornou-se uma religiosa perturbada. (Se bem que religiosa perturbada é redundante… “Tornou-se religiosa” já diz tudo.) Mesmo assim, não me opus ao nome. E minha filha tornou-se uma débora.

Quando entro na sala cirúrgica, minha filha morde um pano, de pernas abertas. O bebê parece estar a caminho. O médico pede que ela faça força. Sangue, tripas. Mais força. Além de tudo que sai pela vagina, há muita merda sendo expelida pela via anal. Detalhe tão sórdido quanto óbvio. A mulher faz uma força tremenda, é claro que ela se caga, se mija. Mas, ninguém nunca fala disso. As pessoas quando falam do parto tentam omitir o óbvio: a vida é uma coisa biológica nojenta.

Vem um bebê. Vermelho, gosmento, mole. O médico não precisa bater em sua bunda. Ele já chega chorando. Merda de vida.

Minha filha, com lágrimas nos olhos, pega a criança no colo, e pede que eu me aproxime. Fala qualquer coisa comigo. Está com um hálito terrível. Mal ouço o que ela está dizendo, quero sair desse quarto.

Olho para a porta. Ela coloca seu filho diante de mim. Quer que eu segure o bebê. Por quê? Eu não sou o pai desse merda! Não há como evitar. Seguro-o. Meu avental fica sujo de sangue. Seus olhos estão fechados, sua testa espremida. Ele está quente e chora desesperado. Minhas pernas estão bambas. O que está acontecendo comigo? Meu corpo entra em espasmos. Tento falar, mas o ar me falta. O choro vem, soberano, e me domina. Não há o que compreender.

Por Felipe Sant’angelo, para o caderno Ilustríssima da Folha de São Paulo, em UMA COISA BIOLÓGICA NOJENTA.